viernes, junio 23, 2006

Casa de las Sinestesias / Synesthesia's House

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu: voyelles,

Je dirai quelque jour vos naissances latentes

(Arthur Rimbaud -Voyelles-)

Building a house just from a piece of sound:
We want to create the plans for a possible surrealist house. Never mind how or where. As the first step, we are thinking about the possible nature of that future construction. For now we only have this recording. It is a sound that we have recorded with the serious intention of imagining the first plans. We think that a sound like that must be in a vital relation with the main activity of the hypothetical house. On this are founded all our speculations. We are trying to make one more surrealist map to continue reconfiguring our ambiance, to recreate the place of our action. You are welcome to send images (photos, drawings, paintings, etc), written descriptions (of your future room in the house, for example), dangerous poems, pertinent sounds, pieces of maps, conversations between imaginary characters living there, and all necessary stuff. Maybe it is strange to create a place just from a piece of sound…
But the time that we use to imagine something new, or something different, is the most uncomfortable time for the Reality-Police.

We know that these kinds of games are different ways for a praxis of poetry. For that reason we can see a house in a couple of words, or we can listen the noise of a desire revolution from a drawing found in a hidden pocket of the street.

Key words:
Utopia, surrealist city, imaginary topography, subjective maps, collective construction.

-á-

Construir una casa a partir de un fragmento sonoro:
Queremos crear los planos para una posible casa surrealista. Sin importar cómo o dónde. Como primer paso, estamos pensando en la posible naturaleza de esta futura construcción. Hasta el momento sólo contamos con esta grabación. Es un sonido que hemos grabado con la seria intención de imaginar los primeros planos. Creemos que un sonido como este tiene que establecer una relación vital con la principal actividad de la hipotética casa. En esto se basan nuestras especulaciones. Estamos tratando de diseñar un mapa más para continuar con la tarea de reconfigurar nuestro ambiente, recrear el lugar de nuestra acción. Los invitamos a que nos envíen imágenes (fotos, dibujos, pinturas, etc.), descripciones escritas (de un futuro cuarto de la casa, por ejemplo), peligrosos poemas, impertinentes sonidos, partes de mapas, conversaciones entre imaginarios habitantes, en fin, todo aquello que fuera necesario. Tal vez parezca extraño construir una casa a partir de un fragmento sonoro… Pero el tiempo que nosotros empleamos en imaginar algo nuevo, algo diferente, es tiempo que incomoda a la Policía de la Realidad.

Nosotros sabemos que este tipo de juegos son una manera de poner de manifiesto la práctica de la poesía. Por esta razón, podemos ver una casa en una pareja de palabras, o podemos escuchar el ruido de la revolución del deseo en un dibujo encontrado en un escondido bolsillo de la calle.

Palabras claves: Utopía, ciudad surrealista, topografía imaginaria, mapa subjetivo, construcción colectiva.

descargar sonido /download sound

/// Game proposed by the Surrealist Group of Río de la Plata for the London International Festival of Surrealism

http://labelletenebreuse.blogspot.com

http://robberbridegroom.blogspot.com/

lunes, junio 12, 2006

La imaginación se opone al determinismo mecanicista - Mariela Arzadun

Acostumbrados a la grilla de los días y sus noches de necesario descanso, sin faltar a la costumbre, sin activarnos en el deseo y la frescura de salir corriendo a girar en favor de la respiración, hoy, más que nunca: grito. Trato de volverme una tensión de cuerpo que palpa los pétalos de las calles, que trepa entre los grillos por las válvulas de fuego reptando en los hogares, refregando el tímpano al sabor de la sangre fluyendo sobre el agua con sus rocas de bocas de turquesa incadescente, de trampa abierta al líquido de los pastizales de cemento rojo. Grito, sí, grito dotando a mi fiebre de minúsculas antorchas de vidrio quebrado. Grito de surcos adyacentes al espasmo, de rostros disconformes, dilatados a la cuerda que se flexiona, curva, honda, a la intención del movimiento. Invito al viaje, al temor dulce, a la angustia feliz de haber encontrado las mitades de los ojos, allá, allá lejos sobre los párpados de las montañas bajas de azul trébol insatisfecho. Mate amargo de momentos transpirados entre los dedos que sostienen la memoria para temblar frente al rincón de azufre peregrino. Termómetro osado de derrotas que se dilatan al sacudir los árboles de murmullos de vino apergaminado. Resto de sabor, labio de lata floja en las vértebras, alguien se anima a fermentar los mecanismos del enigma para que no se endurezcan los obturadores, crezca la semilla de trueno, su delirio y su cabellera suelta y su corazón arrancado a las horas de paredes blancas y su silencio de corteza clavada en el alma como un cuerno virgen. Allí voy, anzuelo frágil de tensiones subterráneas, diluida entre las sábanas de lodo fruncido entre las manos ágiles. Allí voy, allí espero, fruta lanzada al desvío, volátil, intensa, cruje el ala del vampiro.